Este año ha sido malísimo, en casi todo sentido. Y no sé de qué sirve pensar que el siguiente será mejor, pero por lo menos existe el corte y el cambio de número.

Y bueno, haciendo un recuento egoista, diré que:

• No pagué las placas del carro como en dos años, ya qué, crece la multa.
  
• Mi hija ayer perdió su octavo diente (la operación quirúrgica que incluyó algodón y un tirón fuerte, la hizo ella misma).
  
• No tengo mucho dinero, pero al menos tengo un trabajo divertido, de hecho, dos o tres, si contamos lo de ser madre y vende-puros, y...  bueno, pues, cuatro.
  
• Me gusta mucho encontrar lo perdido, aprecio más, lo cuido más y este año esto me ocurrió en varios sentidos.
• Mis amigos rifan, aunque el trabajo y la vida me han tenido un poco lejos de las fiestas, los bares, las visitas, mis compas rifan, los adoro y me encanta saber que casi en todos los casos el sentimiento es recíproco.
• Y sí, balaceras, violencia, crisis económica, psicósis colectiva, pero qué esperabamos, después de todo esto es la frontera, el trasero de la posmodernidad (o algo así).

Happyhappyhappy new year.

I see a woman on the sidewalk and I immediately forget her. I see an accident, I hear of a street shooting; eighteen lost bullets on the headboard but i can't remember when it happened. I go to the store to buy something that i need, but I come out carrying a bunch of futile stuff. I keep forgetting, increasing the level of importance, every moment. I forget names, faces, needs, even films that I've seen, clothes that I had, the place where I left my shoes, the pair of white socks that I'm wearing.

My mind is always somewhere else, but I don't know where.

el silencio de las mujeres

falangistas

precisamos

cautela

audioscópicos

facciones

intransigentemente portugueses

inclinado

pasamanos

plebeyo

astrales

telepáticos

fisgones

tempestad magnética

salvaguardia


(surfeaba por El año de la muerte de Ricardo Reis, todavía hay quien presta libros)

Una piedra laja redonda y plana en la que alguna vez una tía abuela talló la ropa de toda su familia me hizo pensar en lo efímero y lo fragmentario frente a lo deshechable.

Ahora esa piedra es una mesa.

La ilusión de la permanencia ante a una piedra y las palabras del Róber bajo una foto de cubiertos deshechables:

"duran más que el amor."

El amor... que tantos poetas, canciones, filósofos, religiones han dejado la clara ilusión de que puede ser invencible, duradero, feliz, que si duele, que si se siente bien, que si es una trampa de la naturaleza, que si es sublime, que si Luis Miguel y Alejandro Fernandez y las telenovelas de Veronica Castro.

Dice la Paloma:

"qué pasa con la gente que quiere escribir sobre el amor como si fuera algo tan simple. Yo no sé cómo escribir de amor, se me hace algo bien complejo."

En la carretera inicié un monólogo sobre la desechabilidad y la permanencia, el utilitarismo, la durabilidad, se habló de ranchos y de familias, de inmediatez, de trabajo, de distracciones, de la rapidez de la vida y la multiplicidad de factores que es necesario satisfacer para tener un "buen nivel de vida". La produccion de objetos que cumplen una función y luego se deshechan y la objetivización del sujeto y de la emoción, del pensamiento, la idea, y su consecuente deshechabilidad.

En estas pendejadas anduve pensando hoy.

el

día

más

inútil

del

año

Diálogo con un jesuita.

(mi voz agotada, de travesti cansado -diría el Omar-)

-¿estudiaste literatura?
-no. soy de filosofía.
-¿tú? ¿de filosofía, pero dónde?
-aquí, en Tijuana, UABC, ya se quedaron sin maestros, por cierto.

(...)

-¿en qué te enfocaste?
-pues al final anduve con Baudrillard, estética.
-oh.
-al principio me interesó la teología de la liberación.
-¿qué? ¿tú?
-pues de qué tengo cara... cada que digo algo te sorprendes más. Ya no recuerdo mucho, pero leí a este brasileño, como se llama.
-Leonardo Boff.
-sí, a ese, y a otros latinoamericanos, también habia un francés, hace mucho de eso, ya no me acuerdo. Pero, bueno, conocí algunas comunidades eclesiales de base
-¿tú?
-oh, pues.

s

i

c

k

Y, después de todo...

...es un día feliz.

whiskey and diet Coke.

(hasta pa pistear somos re nenas)

zumbido en la oreja

(será cierto que alguien habla de nosotras cuando pasa eso)

me gusta escribir al lado del arbolito de navidad vestido todo de blanco y rojo, con flores primaverales de tela y plástico. Muy pop, con sus luces de colores y sus recortes de los  Simpson porque la Ninis no perdona.

(cómo te justificas, mamacita)

Ukelele.

(pero perdimos -todas- al scrabble contra la Ninis, que, dueña de sus 71 puntos, gritó: !Ya!  No más. Odio este juego)

Kara Lynch

(foto de Louie Navarro)

Ninis doesn't like me to speak to her in english. She says she feels I love her a little less when I do.

.

no

.

Me gusta olvidar el dinero, perderlo y luego encontrarlo en los lugares más inesperados; cien dólares en el sobre de un CD, por ejemplo.

Perdí la tarjeta (sin activar) donde me pagan las míseras quincenas universitarias. Busqué dos días hasta que la búsqueda me venció. Recorrí el carro, el librero, la lavadora, los bolsillos de los pantalones. Me asomé debajo de la cama pero me dio miedo y decidí que ese espacio pertenece a los zapatos y a las plumas que se salen de las almohadas, no a mí.

No hay agua y quiero lavar, quiero bañarme, durar media hora lavandome la cara. No me gusta lavar los trastes, pero hoy, precisamente hoy, tengo ganas.

Aire seco y cálido, día gris, frío, contradictorio.

(Cómo nos gusta escribir mamadas, la cosa es que las ideas logren transparentarse en las palabras, que las hagan perder todo significado y se convieran en imágenes, momentos, fantasmas, tiempos y sensaciones aparecidos, ánimas, alucinaciones compartidas)

Todo se ha ido paulatinamente a la verga

--Román Luján.

¿Cómo decirlo en menos letras, con más sílabas, desnudos?

¿Escribir es la obsesión que encuentra su forma o la forma que encuentra su obsesión?

¿Es verdad que todo múltiplo de nueve suma nueve?

¿Y en la cama, piensan en inglés o en español?

¿Recuerdas que uno te ponía el alcohol, despacio, para que el otro te clavara la aguja a manos ciegas?

¿Qué resulta cuando uno de los dos comienza a disolverse?


Los pedacitos que le robé a este poema del Román Luján: http://alud.blogspot.com/2008/09/racimos.html

Tijuana suffers from Borderline Personality Disorder.

¿Why is it that the words we write for ourselves are always so much better than the ones we write for others?

Sean Connery en Finding Forrester.

no pierdas cuidado, tijuana estará pendiente de ti

Don Jaime Chaidez Bonilla.

(Laspreguntasinesperadas)

Hoy es un domingo siete.

Visita de Paloma González.

El momento en que se ha pasado de mecanismos histórico-rituales de formación de la individualidad a unos mecanismos científico-disciplinarios, donde lo normal ha revelado a lo ancestral, y la medida al estatuto, sustituyendo así la individualidad del hombre memorable por la del hombre calculable, ese momento en que las ciencias del hombre han llegado a ser posibles, es aquel en que se utilizaron una nueva tecnología del poder y otra anatomía política del cuerpo.

Encontrado en: Vigilar y Castigar, de M. Foucault.

Mi zapato floreadito, foto de Abril Castro.

"Era la primera vez que me acostaba con alguien tan eslavo, con un sexo tan rosado (de color, no de textura). Era demasiado ruso, por así decirlo."

http://cocinaycama.blogspot.com

Un blog que no sé de quién es, pero que a pesar de ser muy Laura Esquivel, a la mitad del post me tenía con una sonrisota.

(de pronto intuyo que es de Charlynn)

8:20.

--¿Mamá que estás haciendo?
--Mira.

Sus pestañas largas abanican.

--No entiendo lo que estás haciendo.

Se acuesta, se frota los ojos. Ma rasco el cráneo, la tomo de la mano, dudo. Acaricio su brazo.

(la tecla de "enter" ya se partió en dos, pero todavía funciona)

Me pongo dos dedos en la sien. Me rasco la nuca.

--Mamá es malo comerse las plantas? No, no, no; es malo comerse las flores?
--Mmmm.
--Es malo?
--Has comido flores de calabaza?
--No me gusta la calabaza, bueno, la calabaza verde sí.
--Has comido flores de violeta?
--Tú me diste una, pero no sabia a nada, si me hubieras dado un racimo a lo mejor recordaría su sabor, pero sólo me diste una.
--ya levántate, ándale.
--Mamá, me levanto si tú te levantas. Mmm, te puedo escribir lo que quiero desayunar?
-- si

Toma la computadora, escribe, me pregunta: como se escribe pancakes? deletreo, este es el enunciado que resulta.

pancakes con nutella si tienes fresas con fresas y nutella y leche de chocomilk

Hoy se me quebró el corazón.

(el ornamento en forma de corazón que hacía varios años colgaba en el árbol)